Das Dachgeschoß

Denn das Dachgeschoß ist ein Raum, der wie eine Gegenwelt zu den anderen Etagen anmutet. Mögen unten die Arbeiter*innen der Rechtswissenschaft fleißig sein, lernen, lesen und schreiben, so spürt man von diesen Mühen im Dachgeschoß nicht einen Hauch. Es ist die Vorzeige-Etage der Rechtsfakultät. Hier finden internationale Konferenzen, Podiumsdiskussionen, Buchpräsentationen und hochrangige Vorträge statt. Am Jahresende werden hier stets die 10 besten Absolvent*innen der Rechtswissenschaft ausgezeichnet. Es ist bezeichnend, dass es um die Raumvergabe dieser Etage Rangeleien gibt. Die Professor*innen konkurrieren untereinander um die Belegung, argwöhnen, dass nicht nur das Prioritätsprinzip der entscheidende Faktor bei der Vergabe sei, und die Studierenden fragen kritisch, warum es dort keine Lehrveranstaltungen gibt und der Zugang für sie so reglementiert ist. Das Dachgeschoß ist cool, und wie alle seltenen und schwer zu erlangenden Dinge erscheint es genau dadurch nochmals cooler und begehrenswerter.

Auch bei den Veranstaltungen bemerkt man, wie das Dachgeschoß geradezu eine Gegenwelt zur juristischen Alltagsnormalität ist. Man sieht keine Menschen, die sich angestrengt über Bücher und Manuskripte beugen, sondern es wird Jurisprudenz als elegante Utopie aufgeführt: Reine Argumente überkreuzen sich, Starredner*innen inszenieren die Leichtigkeit des Gedankens – im rechtspolitischen Streit zählen Schlagfertigkeit, Witz und womöglich auch Überspitzung, ohne dass am Rand ein roter Korrekturstift eingreift. Das Juridicum-Dachgeschoß inszeniert gedankliche Freiheit und verkörpert die Sehnsucht, nach der Rechtswissenschaft mühelos und leicht sein könnte.

Blau – genauer gesagt: ultramarinblau – sind auch die extrem auffälligen Träger, die die Hausstruktur so sichtbar wie nirgends sonst im Gebäude machen. Mag die eigentliche Technik des Juridicums verborgen im Keller liegen, so mutet das Dachgeschoß auf seine Weise wie ein Maschinenraum an. Die Ideen des Architekten Ernst Hiesmayr und seiner Ingenieur*innen lassen sich hier im wahrsten Sinne des Wortes auf ihre Robustheit abklopfen: Der lackierte Stahl ist bis zu 7 cm dick und die Klangprobe gibt entsprechend volle, schwere Resonanz.

Durch die säulenartigen Rohre entlang der Verglasungen fließt das Warmwasser durch alle Stockwerke und beheizt alles. „Ein ziemlich seltenes System“, sagt Eiblmayr, „und es scheint immer noch zu funktionieren.“ Eiblmayr ist fasziniert von der – wie sie sagt – „Schiffsästhetik“: Man steht wie auf einer Kommandobrücke eines Ozeandampfers und fühlt sich so frei, als ob man gleich an die Reling gehen und aufs Meer schauen könnte. „Das ist jetzt aber nur eine Metapher“, fügt sie lächelnd hinzu.

Wenn man oft genug auf Veranstaltungen im Dachgeschoß war, begreift man die Dreiteilung des Raumes. Es gibt einen inneren Kern, eine weitere Sphäre und einen Außenraum jenseits beider Sphären. Der innere Kern ist der möblierte Konferenzraum mit dem Stehpult und dem langen Tisch für die Redner*innen und Moderator*innen. Dass vorne Mikros stehen, ist eine praktische, aber auch nötige Infrastruktur für einen Veranstaltungsraum. Denn die Weite des Raums erzeugt eine Akustik, die auf die technische Verstärkung des Worts angewiesen ist. Die Gäste fühlen sich beim Hinsetzen dazu animiert, die gesamte Breite der Tische in Anspruch zu nehmen, nicht nur, weil sie manchmal scheu sind und sich nicht direkt vors Pult setzen wollen, sondern weil es zwei Leinwände gibt, auf die Präsentationen parallel geworfen werden.

Wenn man auf Workshops und Konferenzen Fotos schießt, sehen die Bilder in diesem Setting fast automatisch großartig aus: Die Tiefe des Raums, das seitlich von draußen einfallende Tageslicht und die markanten Farben, die tatsächlich sonst nirgends im Juridicum vorkommen, bilden zusammen ein perfektes Setting sowohl für Schnappschüsse von Pausendiskussionen als auch Portraits der Vortragenden oder gar gestellte Gruppenbilder.

Der dritte Bereich ist die Außensphäre des Juridicums jenseits der dicken Dachgeschoß-Glasscheiben. Dieses Außen ist ständig präsent, wird gerne angeschaut und bleibt doch unerreichbar. Die Aussicht vom Dachgeschoß ist ganz anders als aus den niedrigeren Etagen: Man blickt über die Dächer Wiens und weit in die Ferne. Zu sehen sind in einem 360-Grad-Panorama diverse Kirchtürme und Hochhäuser, die Uno-City, das Wiener Riesenrad, auf der anderen Seite der Wienerwald. 

Sonne und Wolken gleiten über diese Stadtlandschaft, beim Zuhören von Vorträgen schweifen die Augen unwillkürlich über dieses Panorama, und jede Krähe, die plötzlich durch das Blickfeld hinter dem Rednerpult oder dem Vortragstisch zischt, zieht Blicke auf sich. Nach einer Zeit in dieser Dachlandschaft bemerkt man, wie regelmäßig und flach die Flugzeuge am Horizont ihre Bahnen im Landeanflug auf Schwechat ziehen, und jedes Mal denkt man: jetzt schon wieder eines!

Man kann mit guten Gründen annehmen, dass es der Dachgeschoß-Kunst am Bau ähnlich ergeht: obwohl sie so offensichtlich ist, wird sie zunächst einmal übersehen. In der Edgar Allen Poe-Erzählung „Der entwendete Brief“ von 1844 entwickelt Poe, der amerikanische Vorreiter der Kriminalliteratur, eine Pointe, die man auch auf das Dachgeschoß anwenden könnte. Die Polizei durchsucht immer wieder und immer verzweifelter einen Raum nach einem gestohlenen Brief. Sie findet ihn nicht, weil die Person, die ihn versteckt hat, mit dieser Durchsuchung und ihren Methoden gerechnet hat, die akribisch genau nach etwas Verstecktem suchen – und deswegen übersehen, dass der Brief vor aller Augen offen liegt: Was hinreichend groß ist und prominent genug gezeigt wird, muss keineswegs entsprechend viel Aufmerksamkeit erfahren.

Im Gegensatz zur strahlenden Prominenz von Weiler und den zahlreichen Texten über seine Gemälde steht das andere Werk, das im Juridicum-Dachgeschoß hängt. Es sind die „Glaswolken“ von Leo Wollner. Von der Höhe herab fallen die Scheiben in blau, grün und weiß. Auch sie erzeugen den intensiven Raumeindruck der Dachgeschoß-Etage und unterstreichen zugleich die Retro-Ästhetik des gesamten Hauses: Man fühlt sich gleich in die siebziger Jahre versetzt, wenn man die leuchtend-poppigen Farben und Formen dort hängen sieht. Judith Eiblmayr meint, es habe etwas von Wasserästhetik, denn die Glasscheiben erinnern deswegen an verschiedene Wassertöne und Meereswellen.

Ein weiterer Schlüssel zur Gestaltung des Dachgeschosses liegt vermutlich am anderen Ende des Hauses, tief im Keller verborgen. Brigitta Zöchling-Jud, die das Projekt 40 Jahre Juridicum anregte, erwähnte eines Tages einen Raum im Keller, er sei voller Akten. Natürlich wollte ich ihn sehen, und wir gingen einige Etagen tief, sie probierte verschiedene Schlüssel an verschiedenen Türen. Am Ende öffnete einer von ihnen eine Tür zu einem Zimmer, das absurd anders beschriftet war als sein tatsächlicher Inhalt geboten hätte.

Zusammen blickten wir links auf ein hohes Regal mit den sorgfältig beschrifteten Rücken zahlloser Aktenordner, farblich sortiert und in ihren Datumsangaben chronologisch aufeinanderfolgend. Britta zog einen beliebigen Ordner heraus und begann in den Papieren zu blättern. Hier, meinte sie, müsste irgendwo auch etwas über die Dachterrasse stehen. – Dachterrasse, fragte ich, echt jetzt? Manche Studierenden würden ja meinen, das Dachgeschoß es wäre der perfekte Platz für eine Rooftop-Bar. – Ja, es habe tatsächlich den Plan für eine Dachterrasse gegeben. – Das war mir neu. Britta meint, es sei aus administrativen und finanziellen Gründen verworfen worden, vielleicht würde ich ja eine Notiz finden. Aber „Bauprotokolle“ und „Baubesprechungen“ waren die Beschriftungen fast jedes Ordners.